tag:blogger.com,1999:blog-147236762024-03-13T15:32:31.269-01:00PERDER PAISESUn blog de cultura, bicicletas, viajes y literaturaSusanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.comBlogger226125tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-52096073478711582492023-10-20T19:19:00.007-01:002024-02-27T07:30:48.431-01:00Rushdie en la Feria del Libro de Francfort<p> </p><div class="xdj266r x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs x126k92a" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0px; overflow-wrap: break-word; white-space-collapse: preserve;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Aquí siguiendo la Feria de Libro de Fráncfort, me parece extraordinario leer el artículo referido a la rueda de prensa en dicha feria, en la que participa Salman Rushdie, que el año pasado sufrió un ataque criminal. Me atrae leer su nuevo libro, "Knife" en el que toca sin duda el tema del <a href="https://elpais.com/internacional/2022-08-12/el-escritor-salman-rushdie-atacado-mientras-daba-un-discurso-en-nueva-york.html" target="_blank">atentado que sufriera en un auditorio neoyorkino</a>. </div></div><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space-collapse: preserve;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">Hoy en día es difícil dar una opinión abierta sin sentirse expuesto a ser juzgado. Aquí algunas ideas que rescato y con las que me identifico. </div></div><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space-collapse: preserve;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;">“Hay <span style="font-family: inherit;"><a style="color: #385898; cursor: pointer; font-family: inherit;" tabindex="-1"></a></span>dos amenazas graves: el fascismo religioso y el deterioro interno de muchas democracias. Hay que luchar contra las dos”, dijo.</div></div><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a" style="color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space-collapse: preserve;"><div dir="auto" style="background-color: white; font-family: inherit;">Con respecto al papel que puede tener la literatura en esa lucha, hizo una advertencia en el peligro de caer en una literatura excesivamente doctrinal o panfletaria. “Una de las grandes ventajas de la literatura es no tener utilidad inmediata. Si tiene alguna es porque genera belleza y porque invita a pensar. Pero no me interesan los libros que me dicen lo que tengo que pensar, sino aquellos que me hacen pensar”.</div><div dir="auto" style="background-color: white; font-family: inherit;"><br /></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white;">“</span><span style="background-color: #fcff01;">Escribir libros es una forma de optimismo</span><span style="background-color: white;">, es dedicarle años de tu vida a escribir textos que esperas que alguien lea”, dijo. Interrogado acerca de si no temía que los escritores jóvenes no encontraran editores y no se atrevieran a tocar determinados temas por diversas presiones (...) creo que deben escribir sobre todos, sin restricciones. La única condición es hacerlo bien”, dijo.</span></div><div dir="auto" style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white;"><br /></span></div><div dir="auto" style="background-color: white; font-family: inherit;"><br /></div></div></div><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a" style="background-color: white; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word;"><div dir="auto"><span face="Segoe UI Historic, Segoe UI, Helvetica, Arial, sans-serif" style="color: #050505;"><span style="font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;">https://elpais.com/cultura/2023-10-20/salman-rushdie-me-horrorizan-los-atentados-de-hamas-y-me-horroriza-la-reaccion-de-netanyahu.html </span></span></div><div dir="auto"><span face="Segoe UI Historic, Segoe UI, Helvetica, Arial, sans-serif" style="color: #050505;"><span style="font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><br /></span></span></div><div dir="auto"><span face="Segoe UI Historic, Segoe UI, Helvetica, Arial, sans-serif" style="color: #050505;"><span style="font-size: 15px; white-space-collapse: preserve;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgBpseZ7tkkbZVkSwyk8yXeCkR_kVblvSgWwoW4ZnEqC-3y9XZU9OoML-EtMFpb_6CmqjWkrITmsX35-nXViDxhHkcFWyD6psTFLRnmx5gy9M_vAAZOmnJFtFDJe2FYrcdDiAtzAUVWsOL0lB1j15oXUjyGsgFUIuXZITCwPdCK7bkd1Z0VlhrP" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="259" data-original-width="194" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgBpseZ7tkkbZVkSwyk8yXeCkR_kVblvSgWwoW4ZnEqC-3y9XZU9OoML-EtMFpb_6CmqjWkrITmsX35-nXViDxhHkcFWyD6psTFLRnmx5gy9M_vAAZOmnJFtFDJe2FYrcdDiAtzAUVWsOL0lB1j15oXUjyGsgFUIuXZITCwPdCK7bkd1Z0VlhrP" width="180" /></a></div><br /><br /></span></span></div></div><div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-42455139905683355252023-02-03T15:59:00.001-01:002023-02-03T15:59:07.623-01:00Un poco de dignidad, señores<p><span style="background-color: white; color: #050505; font-family: inherit; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSiv9QsZq0O-oOS9KQ4W_eo3oUMqMAuBXUdKePek41YrDH6iJHJ1CXE3LjD7AhjTUAqGfcvRmopgSP_dRsxa4nyzRHDzqlYsGvj-Ga3g7jvDYoU6bsNMANixR8zvQdhgkzKmn5L6Rv4IxsxXFbWatrs5KnhIbdfUFQcWlKbQqlHtLV09oHMQ/s299/congreso%20de%20la%20republica.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="299" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSiv9QsZq0O-oOS9KQ4W_eo3oUMqMAuBXUdKePek41YrDH6iJHJ1CXE3LjD7AhjTUAqGfcvRmopgSP_dRsxa4nyzRHDzqlYsGvj-Ga3g7jvDYoU6bsNMANixR8zvQdhgkzKmn5L6Rv4IxsxXFbWatrs5KnhIbdfUFQcWlKbQqlHtLV09oHMQ/w320-h180/congreso%20de%20la%20republica.jpeg" width="320" /></a></div><br /><br /><span style="background-color: white; color: #050505; font-family: inherit; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Cada vez que veo estas noticias, no puedo evitar sentir desazón, repulsa, asquerosidad, decepción, entre otros adjetivos calificativos que merece nuestro congreso de la república. Que se vayan todos. Que se vayan de una vez. Estos viven en una realidad paralela a la de nuestro país o es que no quieren verla o la ven y se hacen los suecos. Un poco de dignidad, señores. </span><p></p><div class="" data-block="true" data-editor="5drnd" data-offset-key="cktgt-0-0" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="cktgt-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative;"><a href="https://elpais.com/internacional/2023-02-03/el-congreso-de-peru-rechaza-el-noveno-proyecto-de-adelanto-electoral.html#?prm=copy_link" style="font-family: "Times New Roman";" target="_blank">https://elpais.com/internacional/2023-02-03/el-congreso-de-peru-rechaza-el-noveno-proyecto-de-adelanto-electoral.html#?prm=copy_link</a><span style="font-family: "Times New Roman";"> </span></div></div><div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-79041377975192142582023-01-31T18:45:00.009-01:002023-01-31T18:46:53.058-01:00Me dueles Perú<p style="text-align: justify;">Cada vez que llego a Perú, sobre todo los últimos años, me albergan una multitud de emociones. Emociones variopintas. Algunas de ellas son explosiones de alegría por los reencuentros amicales, copas de pisco sour, cebiche de pescado, andanzas por las calles del centro del distrito de Pueblo Libre. Otras, también, de infinita paz, contemplando las olas romper en las playas de Islay, compartiendo infinitos almuerzos con la familia. </p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgrKzjx-5DNQbGqvAX62Z5QoKZSTzr1u_pI61Hfr1Xq9v7sJcyKrGqtZQE3DPT3S6_q8GS899Ww2E4dOf72FgUAzH3NjShjFd1f81WffyigM8WLpG7F0pAmLunL1TlHxFD3YcwIEPIukJjA_nBFvLtJ9Ke-4P-8j5be-_jVyMsfBdZA6h3LRw" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="552" data-original-width="736" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgrKzjx-5DNQbGqvAX62Z5QoKZSTzr1u_pI61Hfr1Xq9v7sJcyKrGqtZQE3DPT3S6_q8GS899Ww2E4dOf72FgUAzH3NjShjFd1f81WffyigM8WLpG7F0pAmLunL1TlHxFD3YcwIEPIukJjA_nBFvLtJ9Ke-4P-8j5be-_jVyMsfBdZA6h3LRw" width="320" /></a></div><br /><br /><p></p><p style="text-align: justify;">Sin embargo, esta vez, ha sido la desazón la que me ha invadido desde el momento en que pisé suelo patrio. Días atrás, antes de la Navidad, habían empezado los paros a nivel nacional a raíz del autogolpe perpetrado por Pedro Castillo y el contraataque del Congreso de la República, al vacarlo de su puesto, y colocar en su lugar, tal como correspondía, a la vicepresidenta, Dina Boluarte. </p><p style="text-align: justify;">Un país tiene un rostro o miles de ellos. Y <b>el Perú es un país con un rostro partido en mil pedazos</b>. que tira de un lado para el otro para intentar cobrar justicia. La Justicia nunca se da del todo. La justicia es para aquel que tiene mayor poder económico. Es por ende, a medias. Justos pagan por pecadores. con palabras tan fuertes como terroristas o fascistas de la peor calaña. </p><p style="text-align: justify;">En este viaje he escuchado de todo, pues es fácil calumniar en el Perú. "Que vengan los francotiradores a ametrallar a todos los manifestantes", era una de esas. Otra: "Dina, asesina" porque envía a la policía a matar a inocentes. "Los terrucos están infiltrados", algo que no deja de ser lo típico. "Estamos en una dictadura fascista", los más publicados en las redes sociales.</p><p style="text-align: justify;">Estos comentarios son propios tanto de izquierdas como de derechas, de la más extrema envergadura. No olviden que al final <b>los extremismos se parecen; tienen el mismo objetivo: erradicar de un manazo aquello que no conviene</b>. Por eso vemos las opiniones extenderse sin filtro en un medio como Twitter, el peor cáncer del periodismo. </p><p style="text-align: justify;">Es triste viajar así, ver a los taxistas que viven del día a día sumidos en un paro obligatorio, sin poder salir de sus casas allá en las afueras de la ciudad, debido a las vías bloqueadas por pedrones que arrastraban los manifestantes con una grúa desde los cerros. Es triste ver a la ciudadana de a pie que vende su comida en la esquina intentar defenderse con unos pocos centavos, y tener que irse a casa con lo mismo que gastó para su movilidad. Es lamentable contemplar vacíos a los restaurantes que han invertido en mejorar su menú al más exigente comensal. O también a todos aquellos que dependen del turismo, ver sus viajes cancelarse unos tras otros. </p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZEe36MSfa9Chx6YhzMw_xDSiyWOEnk8VNkMAZVwnovZEPspHTRXht0zrjm1sE8Q-BpORrcIQrF6KT2KeHtzbRj8_mIF6cXNooxqYHeUHjRb0PmQl2hVN-ufjvLVrd5bP5v_EUaN7mP7SHZZUSPB4iQ554xhm5p0LBKhilRP3sUWEDMh5y4Q/s1600/Arequipa%20enero%202023.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1441" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZEe36MSfa9Chx6YhzMw_xDSiyWOEnk8VNkMAZVwnovZEPspHTRXht0zrjm1sE8Q-BpORrcIQrF6KT2KeHtzbRj8_mIF6cXNooxqYHeUHjRb0PmQl2hVN-ufjvLVrd5bP5v_EUaN7mP7SHZZUSPB4iQ554xhm5p0LBKhilRP3sUWEDMh5y4Q/s320/Arequipa%20enero%202023.jpg" width="288" /></a></div><p></p><p style="text-align: justify;">No sé a dónde lleguemos con nuestro país. Tampoco sé qué bando tiene la razón. Este es como si fuera un enfrentamiento entre el gobierno y el pueblo más profundo del Perú. Sin embargo, <b>me cuesta creer que el pueblo más profundo del Perú sea capaz de invadir aeropuertos, quemar ambulancias o carros policías, invadir agroexportadoras, ingresar a destruir la infraestructura de las minas, levantarse los rieles del tren a Machu Picchu</b>. </p><p>¿Hay acaso gente infiltrada que está utilizando a gente inocente <b>para boicotear al país</b>?</p><p style="text-align: justify;">Hay quienes dicen que es gente del gobierno o de las fuerzas del orden. Sin embargo, no olvidemos nuestro pasado más oscuro en los años ochenta ni tampoco el poder del narcotráfico y de la minería ilegal. Es fácil señalar con el dedo algún culpable, es difícil aceptar que los poderes que están convergiendo y dañando la democracia en el Peru proviene de ese rostro quebrado en mil pedazos dispares compuesto de víctimas y verdugos.</p><p style="text-align: center;">*</p><p style="text-align: justify;">La falta de credibilidad en el gobierno peruano ha provocado una falta de respeto por las autoridades de parte del ciudadano común. Las instituciones más importantes del país han caído en la más pura deslegitimización. Los casos de corrupción en el parlamento y en el ejecutivo dejan mucho que desear. <b>Delincuentes disfrazados de políticos se protegen bajo la inmunidad parlamentaria porque saben que si salen de allí, de ese curul que les ha dado el pueblo, irán directo a la cárcel</b>. No les conviene un adelanto de elecciones, ni modificar leyes a favor de la democracia. Se han acostumbrado en los últimos años en ejercer un papel moral, en un ente que destituye presidentes elegidos por el pueblo.</p><p style="text-align: justify;">¿Cómo es posible que el Perú tenga a todos sus ex-presidentes procesados? A ver nómbrenme alguno que no lo esté. ¿Francisco Sagasti? </p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjBx9WwzB06dKnubNOKZ7Da59fxYwajtYWFcXg7IokKDVc0Gf3sCSJY4wfJ_lLsd6-881mk_zBQqGoQ7iNP9nrscLr3w-GOMJSmDIwWtPgT4mQS-yoB0yeksgXW4UDCfWWgflj_7tMinJ31rf7Ld0i4inmtZO63yQV7eKIQcWI5U69x6RVBwA" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="183" data-original-width="275" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjBx9WwzB06dKnubNOKZ7Da59fxYwajtYWFcXg7IokKDVc0Gf3sCSJY4wfJ_lLsd6-881mk_zBQqGoQ7iNP9nrscLr3w-GOMJSmDIwWtPgT4mQS-yoB0yeksgXW4UDCfWWgflj_7tMinJ31rf7Ld0i4inmtZO63yQV7eKIQcWI5U69x6RVBwA" width="320" /></a></div><br /><br /><p></p><p style="text-align: justify;">Lo triste es que todo lo avanzado, aquella modernidad lograda, que le hubiese encantado ver a mi padre, está ahora en retroceso o en parálisis. El peruano que se ganaba sus frijoles haciendo empresa o comercializando productos, está viendo su economía paralizada, a pesar de que digan que es la mejor economía de la región, a nivel macroeconómico, quizá. </p><p style="text-align: justify;">Nunca había visto mis calles tan vacías en Perú, las mismas bocinas no desataban sus polémicos sonidos. El Perú era un país de rostros tristes. Era. Y lo sigue siendo. </p><div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-78201731805763491942023-01-04T06:30:00.003-01:002023-01-04T06:30:30.441-01:00Libros ajenos<p><br /></p><p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhne9TYG6OAcLSkAXmW3HEW6kCjPQX2bYccxxNm17LSx80cY-bSQ9QO_8aWse6PAt7nBhGj-5Ob_zKqhpV-p00fTD-CAHEJVTwal8rwq-cz34REasQu6UYUcXpwzjV_Hx1AOkAkSVlPPLj_-SFV16Rnmt4b3ZaWle5WsaZKTljtQXkZ_A5jLA/s1600/Libros%202022.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1335" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhne9TYG6OAcLSkAXmW3HEW6kCjPQX2bYccxxNm17LSx80cY-bSQ9QO_8aWse6PAt7nBhGj-5Ob_zKqhpV-p00fTD-CAHEJVTwal8rwq-cz34REasQu6UYUcXpwzjV_Hx1AOkAkSVlPPLj_-SFV16Rnmt4b3ZaWle5WsaZKTljtQXkZ_A5jLA/w334-h400/Libros%202022.jpg" width="334" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;">Siempre suelo entusiasmarme cuando compro libros. Entro a la página web de la librería y escojo aquellos que sé (o supongo) me van a hechizar. Así es como termino comprándome más libros de lo que soy capaz de leer en este momento por año. Sin embargo, este pasado 2022 leí más de lo que me esperaba a pesar de las obligaciones que me tienen agobiada durante la mayoría de meses del año. Obligaciones, llámese trabajo, casa, hija, escritura, trabajo, aquella rutina que nos lleva a recorrer los 365 días de manera maratónica, sin tiempo para el respiro. </div><p></p><p style="text-align: justify;">De los libros que leí y que más me han capturado está "El peligro de estar cuerda", de Rosa Montero que es una extraordinaria escritora, bastante informada y concentrada en los detalles. Otro "Yoga" de Emmanuel Carrère y "La campana de cristal" de Sylvia Plath, el nivel de descripción mental y psicológica de la protagonista es apabullante. </p><p style="text-align: justify;">Otros libros que merecen ser leídos son "Volver a Shangri-La" de mi querido Jorge Eduardo Benavides, "Nuestra piel muerta" de García Freire y "La vida verdadera" de Adeline Dieudonné. </p><p style="text-align: justify;">No puede faltar en esta lista mi admirado Vargas Llosa al que releo siempre, este año le tocó a "Conversación en la Catedral", releído tantas veces. Tampoco debo dejar pasar al extraordinariamente profundo Cees Nooteboom con su último poemario titulado "Vos", aún no traducido al español. Estoy buscando su compilación de textos sobre música que acaban de salir a la luz, aquí en los Países Bajos.</p><p style="text-align: justify;">El libro con el que abrí el año, ya no lo recuerdo, pero sí con el que lo cerré. "El país de los otros" de Leila Slimani, una novela que discurre en una rural Marruecos de los años cincuenta que relata el desencuentro de una pareja, el núcleo íntimo en el que se describe el pasado colonial del país africano. Es una novela de gama media, por así decirlo, del que me esperé mucho más de lo que dicen los medios, aunque la autora sea un ser talentoso y simpático. Estoy segura de que si a ella le hubiesen dado más tiempo para escribir la novela, habría sido impecable. </p><p style="text-align: justify;">Olvido añadir en la foto al gran Javier Marías, su libro "Vidas secretas". Los ocultos o desconocidos aspectos biográficos de grandes autores como William Faulkner, Oscar Wilde, etc. Seguramente olvido otros a medio leer y medio abrir, pero que también enriquecen la vida de uno.</p><p style="text-align: justify;">Este 2023 tengo muchos en mi lista, entre ellos "El infinito en un junco" de Irene Vallejo, que aún no me atrevo a abrir por lo grande que es el libro y su autora. También en mi lista, Siri Hustvedt, Nino Haratscwili, y <a href="https://elpais.com/cultura/2021-11-03/mohamed-mbougar-sarr-joven-senegales-devoto-de-roberto-bolano-gana-el-goncourt.html">Mohamed Mbougar Sarr</a>. </p><div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-14706418211643730752021-03-18T20:15:00.000-01:002021-03-18T20:15:00.797-01:00En el altiplano boliviano<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://lh3.googleusercontent.com/-MgJDvT8GnU8/YFO_iha1HdI/AAAAAAAAXOA/Yqosuy0-_qwOUPT02ho1S2YdRMesnqWYQCLcBGAsYHQ/image.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="426" data-original-width="640" height="426" src="https://lh3.googleusercontent.com/-MgJDvT8GnU8/YFO_iha1HdI/AAAAAAAAXOA/Yqosuy0-_qwOUPT02ho1S2YdRMesnqWYQCLcBGAsYHQ/w640-h426/image.png" width="640" /></a></div><br /><p></p><div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-18025583896115675882020-11-29T08:47:00.026-01:002024-02-27T07:29:13.918-01:00Mientras agonizamos<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-U2oiPYHXqIw/X75iVHVdGDI/AAAAAAAAVk8/bPZq5DY59kcwYqWk9X5WQj4pnc-msfLNQCLcBGAsYHQ/s275/protestas%2Bnov%2B2020.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="183" data-original-width="275" height="213" src="https://1.bp.blogspot.com/-U2oiPYHXqIw/X75iVHVdGDI/AAAAAAAAVk8/bPZq5DY59kcwYqWk9X5WQj4pnc-msfLNQCLcBGAsYHQ/w320-h213/protestas%2Bnov%2B2020.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En las redes sociales peruanas hay quienes colocan apelativos a aquellos que piensan diferente. Varios de ellos dicen: neocomunista, caviar, terrorista, socialista, etcétera, sin detenerse a pensar por un segundo en sus palabras, sin embargo hasta este momento no he visto a nadie hablar sobre la derecha o la derecha progresista o la democrática o fascista o conservadora. Da la impresión de que los seguidores de la derecha en el Perú son tan sólo de ultra-derecha, y que dentro de su ideología no se toleran otros matices más constructivos y modernos. </div><p></p><p style="text-align: justify;">Leo frases contundentes en las redes sociales. Por ejemplo, de que el Perú se convertirá en una segunda Venezuela. Publican escenarios catastróficos con frases al estilo: "Tienes a un millón de venezolanos en el Perú y aún así apoyas la idea de cambiar la Constitución, lo tuyo no es ignorancia, no es ingenuidad, es imbecilidad". Aquí, otra: "Mira a los venezolanos que llegan ahora a Perú, son aquellos que hace muchos años apelaban por un cambio en su país y ese cambio les trajo el comunismo de Chávez y Maduro". </p><p style="text-align: justify;">Entiendo el miedo que existe en el Perú. Creo que lo último que queremos los ciudadanos más sensatos es convertirnos en un país roto, como Venezuela (a la que le tengo mucho cariño, por cierto). La sombra del comunismo más radical, al estilo Cuba o la URSS, vive en el subconsciente de muchos ciudadanos de la generación de mi padre y también de la mía. Estoy de acuerdo de que ese sistema -que está demás decir- fracasó hace muchos años, poco o nada ayuda al progreso. </p><p style="text-align: justify;">Sin embargo, aquellas frases que leo y escucho por la internet de parte de los seguidores de la derecha peruana poco ayudan a mejorar la situación. Creo que más bien está aumentando la posibilidad de que una izquierda recalcitrante entre en el poder. Sus puntos de vista parecen opiniones dispares sin ningún punto de apoyo, su radicalidad genera una zozobra que desborda en pánico. La radicalidad en sus palabras, además, expresa poca tolerancia a los diversos puntos de vista de sus demás ciudadanos que no necesariamente comulgan con ideas de izquierda. Tildar de "terrorista" y "comunista" a alguien que protesta contra la vacancia de Manuel Merino, me parece de muy baja estofa, que genera polaridad en la población. </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-SLIrHF2CPiU/X75i3hmD7sI/AAAAAAAAVlE/FhylBxooWdkdEFXtTULFZsp5X2MuSUxwACLcBGAsYHQ/s275/protestas%2Bnov%2B2020%2B2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="183" data-original-width="275" src="https://1.bp.blogspot.com/-SLIrHF2CPiU/X75i3hmD7sI/AAAAAAAAVlE/FhylBxooWdkdEFXtTULFZsp5X2MuSUxwACLcBGAsYHQ/s0/protestas%2Bnov%2B2020%2B2.jpg" /></a></div><br /><p style="text-align: justify;">La derecha peruana no se ha dedicado a ser constructiva en los últimos años. Keiko Fujimori sigue viviendo en el pasado de su padre sin ser capaz de aceptar la derrota, ¿qué tanta presión política habrá detrás y económica? ¿qué negocios tendrá para no poder bajar la guardia y dejar tranquilo al país? El pueblo le ha dado varias veces la oportunidad para gobernar desde el congreso, y a pesar de haber creado nuevos partidos políticos, con distintos apelativos, nunca la he escuchado decir algo constructivo por el país. Marta Chávez, del partido de Keiko Fujimori- publica mensajes cargados de odio, poco constructivos para la nación. </p><p style="text-align: justify;">Lo mismo sucede con los líderes de Acción popular, el partido que fundara Fernando Belaúnde Terry. Su partido se embarró al unirse al Apra, otro que sigue buscando la manera de aferrarse al poder. La vacancia presidencial iniciada por este partido, encabezada por Manuel Merino, ha puesto al país en una situación antidemocrática, y lo peor es que no acepta su error. El tribunal Constitucional poco ha ayudado a dar un paso atrás. </p><p style="text-align: justify;">Somos un país sin líderes políticos. La derecha no ha sabido refundarse, sigue viviendo en el pasado, luchando por mantenerse en el poder. Sus seguidores siembran el miedo; recurren a la memoria colectiva del terrorismo y el comunismo para sembrar el miedo en la población. Está claro que ese método de señalar al enemigo, no está funcionando en una sociedad que reclama a gritos un cambio, un gobierno más honesto y transparente, sino otro hubiese sido el resultado en los últimos comicios parlamentarios. </p><p style="text-align: justify;">Hay quienes dicen que los extremos se parecen, y son estos extremos quienes recurren al fanatismo servil de una ideología que no acepta puntos intermedios. Francisco Sagasti, el presidente interino en el país, que ha sido bastante claro y democrático al decir que hay que llamar y darle cabida a la gente joven en la política porque tanto los jóvenes como aquellos que estamos a mitad de la vida, necesitamos esperanza. Esperanza en un país que mira de cara al futuro. Esperanza de convertirnos en una Nación orgullosa de su pasado y su presente. Esperanza de que desaparezca la corrupción, esa es una uopía. Esperanza de poder vivir en un país sin hostilidad política. Espero que tanto la derecha como la izquierda y todos sus matices, sepan renovarse y mirar hacia delante y pensar por el país en lugar de seguir en la burbuja del reproche, la venganza, el odio y la visceralidad, aquella lucha de poderes tantos políticos como ideológicos, que los quieren hacer quedarse con la mejor parte de la torta, mientras los ciudadanos ven aquella guerra esperando que se trabaje, que se reactive la economía, </p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Recomiendo leer: </p><p style="text-align: justify;">Alberto Vergara <a href="https://www.nytimes.com/es/2020/11/12/espanol/opinion/peru-vizcarra-vacancia.html" target="_blank">"La democracia peruana agoniza"</a> en NYT</p><div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-9024922171417701502020-11-04T08:17:00.006-01:002020-11-04T08:18:44.507-01:00Bibliotecas vacías y las medidas ilógicas del gobierno holandés<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://lh3.googleusercontent.com/-r0hYGQBVvMw/X6Jw2g2O8hI/AAAAAAAAVYE/QfjozhOgx5wegBFi8j_cx6n1lHFQc7SWgCLcBGAsYHQ/image.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img data-original-height="900" data-original-width="1200" height="300" src="https://lh3.googleusercontent.com/-r0hYGQBVvMw/X6Jw2g2O8hI/AAAAAAAAVYE/QfjozhOgx5wegBFi8j_cx6n1lHFQc7SWgCLcBGAsYHQ/w400-h300/image.png" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;">Aquí, desconcertada por la decisión del gobierno holandés de cerrar las actividades culturales para todo tipo de público. El aumento de contagios del Covid-19, de unos diez mil a doce mil infectados por día, el Primer Ministro Mark Rutte y el gobierno impuso una regla más para este semi-confinamiento. Un golpe sin duda para la cultura en unos tiempos en los que más la necesitamos. Los teatros, los conciertos, los cines, las bibliotecas cerrarán a partir del 5 de noviembre durante dos semanas, cuando por otro lado los gimnasios y las tiendas siguen abiertos. </div><p></p><p style="text-align: justify;">Esta disyuntiva que vivimos a raíz de este mal bicho que ha cerrado las fronteras va muy en contra del mensaje de paz que John Lennon -el ex beatle- cantaba en <i>Imagine</i>. Lo peor es que los gobiernos de la Unión Europea no están haciendo nada para hacer algo en común; cada país tira por su propio lado en materia de salud pública, mientras la población vive en histeria permanente, sumado a los eventos políticos que amenazan al planeta de entrar en un caos de valores y principios que tanto hemos luchado cuando se declararon los derechos humanos universales. </p><p style="text-align: justify;">Las medidas del gobierno holandés son una evidencia de que aquí merma la cultura. Cuesta entender que cierren bibliotecas, sobre todo, más allá de los conciertos que ya habían adaptado sus salas a un público de treinta personas. Los usuarios de estas son aquellos que acudían a ellas para hacer consultas bibliográficas, prestarse y devolver libros. No se reunían ni hacían tertulias como para originar algún contagio. ¡No hay evidencia! Ante esto, las tiendas si son una amenaza más visible. El Outlet Center de Roermond continúa siendo visitado por centenares de personas que hacen cola delante de las tiendas de Adidas, Nike o Levis, entre otras. La lógica del gobierno no entra en mi cabeza. </p><p style="text-align: justify;">Además, miren el Concert gebouw en Ámsterdam, la sala de concierto de música clásica del país, con cabida para más de trescientas personas en su sala principal. Ya sobrevivía con treinta espectadores, los demás online. Ahora tener que adaptarse al formato online y a tener que vivir con el medio de la cancelación rápida y la devolución del dinero es nefasto para ellos. ¿Hasta cuándo tendrá que aguantar de esta manera un sector que de por sí recibe pocos subsidios del Estado? </p><p style="text-align: justify;">Estas medidas en las que un estornudo o la tos seca se han transformado en un arma biológica estamos mermando la libertad, la democracia y nuestra capacidad de crítica. Los Países Bajos ya han recortado con los años muchísimos subsidios para el área de cultura. Sus universidades apenas tienen dos o tres plazas para la investigación literaria o musical. Las escuelas han eliminado varios cursos de Historia y Literatura de sus <i>syllabus</i>. </p><p style="text-align: justify;">Esperemos que en dos semanas -tiempo en el que deben permanecer cerradas- consigamos bajar más los números de infectados. Nunca antes habíamos vivido en este estado <i>borderline</i> que está afectando nuestra mirada sobre el mundo y nuestra manera de vivir dominado por las redes sociales y este virus que ha puesto de cabeza el planeta. </p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">@SusanaMontesinos</p><p style="text-align: justify;">Noviembre, 2020</p><div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-79493891317641604972020-06-04T18:28:00.001-01:002020-06-05T07:10:33.977-01:00Nostalgia<div style="text-align: justify;">
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<a href="https://1.bp.blogspot.com/-4Ng95ENCjfw/Xtn94T5a_wI/AAAAAAAATJg/llZfFd1nvTU0-h15_mOZiwB3abjnTIjzgCLcBGAsYHQ/s1600/arequipa-163185-sw.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="480" src="https://1.bp.blogspot.com/-4Ng95ENCjfw/Xtn94T5a_wI/AAAAAAAATJg/llZfFd1nvTU0-h15_mOZiwB3abjnTIjzgCLcBGAsYHQ/s640/arequipa-163185-sw.jpg" width="640" /></a></div>
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<span style="font-weight: normal;">Llueve en mi jardín, no sólo en mi jardín, también en el del vecino, en la casa de enfrente y en la de ladrillo. Llueve en toda el área que abarca mi pupila, allí hasta donde alcanzo a ver el techo de una granja. Me pregunto si soy ahora como los pasados Tiahuanaco que en sus tiempos de sequía esperaban el agua que nunca llegó y acabó con sus vidas. </span></h3>
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<span style="font-weight: normal;">Hacía mucho que no llovía aquí. Mi termómetro marcaba los 29 grados Celsius ayer a la sombra. Los últimos días, la sofocación de la humedad era parte de mi hastío; la blusa que se me pagaba al cuerpo, mi buhardilla un cenáculo del sudor, el aire cargado de minúsculas partículas de agua.</span></h3>
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<span style="font-weight: normal;">Yo trabajo en el jardín, trato de arreglar el huerto todos los días. Mi vecino me decía ayer mientras yo separaba unas calabazas de las matas de unos pepinos, que le estaba preocupando la falta de agua. "Estamos usando todas las reservas de la granja del vecino", un pozo de agua natural que discurre debajo de la tierra que ahora piso, y de la que muchas casas a mi alrededor también disponen.</span></h3>
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<span style="font-weight: normal;">Mi suegro (76), por ejemplo, es de aquellos que utiliza más de trescientos litros por día en regar su pequeña huerta que es para el autoconsumo. Es su hobby, me indica. Me aconseja regar todos los días para que el césped de mi jardín sobreviva al calor. Pero pienso en ellos, los campesinos que viven de esto: del espárrago, las fresas, las papas, las manzanas, las coles y las habas que cultivan.</span></h3>
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<span style="font-weight: normal;">Desde que empezó esta crisis llamada Covid-19, la llanura holandesa ha recibido poca agua, y ha abierto el fuego en dos parques nacionales. Uno de ellos a veinte kilómetros de aquí. Helicópteros pasaban todos los días por encima de mi casa.</span><span style="font-weight: normal;">Sin embargo, después de ochentaidós días, el alma llueve. La gente sale con paraguas a sacar a sus perros a la calle. Perfecto clima para recogerse al pie de un sofá, y leer un libro.</span></h3>
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<span style="font-weight: normal;">***</span></h3>
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<span style="font-weight: normal;">Esta mañana leía a Mircea Cartarescu, el escritor rumano. Qué prosa tan profunda. Directo al alma triste de mis ancestros. En su libro <i>El ojo castaño de nuestro amor</i>, título alucinado además, reflexiona sobre su relación con Bucarest, su ciudad natal, y refiere a las células que lo unieron a ella durante su infancia. Decía que vivía en un arrabal y que su conexión con el centro de la ciudad era una neurona con dos únicas sinápsis relativamente seguras. Una tía lejana y su madrina. Los dos caminos eran su único mundo durante la niñez. "Todo lo que el interior tenía de austero lo tenía de gongorino el balcón de hierro forjado de inflorescencias, con horribles cascarones trenzados entre sí" (p.38). Me pregunto cuál es mi relación con Arequipa, la ciudad que me dio la luz. Pienso en la arteria doblegada al tráfico vehicular que trepa hacia las faldas de un volcán, los ojos que despertaban con el primer rayo que se colaba por las persianas, en la colección de Gran Tesoro de la Juventud por el que solía pasear con la mirada, y en el cónico volcán de faldas amoratadas que nunca he llegado a conquistar. Me conecta con ella la herencia de mi padre (su hermana, mis primos, mis tíos) y mi hermano que vive confinado en una casita en las afueras de la ciudad estudiando senecios. </span></h3>
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<span style="font-weight: normal;">Me une a ella la nostalgia. No hay nostalgia sin amor. Y es amor lo que siento por ella, por mi patria pequeña, de macizas construcciones blancas.</span></h3>
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<div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-86842716306837495512020-05-07T05:53:00.004-01:002020-05-08T18:22:15.025-01:00Una huella en el incendio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-Z5UCF6-RG-U/XrWxN3N_msI/AAAAAAAASvM/YDbHdTNKO8AVcruBKSjji2B-nvXdkXE0gCLcBGAsYHQ/s1600/DSC04928.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="426" src="https://1.bp.blogspot.com/-Z5UCF6-RG-U/XrWxN3N_msI/AAAAAAAASvM/YDbHdTNKO8AVcruBKSjji2B-nvXdkXE0gCLcBGAsYHQ/s640/DSC04928.JPG" width="640" /></a></div>
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<span style="font-weight: normal;">Parque Nacional de Meinweg. Incendio despropocionado a fines de abril en el que un pueblo llamado Herkenbosch, de un puñado de habitantes, tuvo que ser evacuado debido a la alta emisión de gases del fuego. Ahora todo está calmado. La naturaleza se regenera. Y yo puedo volver a dar una vuelta en bici con mi marido y mi hija pequeña. </span></h3>
</div>
<div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-1473750603925508772020-04-13T16:07:00.001-01:002020-04-13T16:18:21.794-01:00Un carbonero en el travesaño<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-p8ZXGImD10U/XpSaqKOZ1TI/AAAAAAAASYw/vq2gvtSsuyoiOzKVE5m_Toi2_YZNT1D8wCLcBGAsYHQ/s1600/koolmeesje.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1440" data-original-width="1078" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-p8ZXGImD10U/XpSaqKOZ1TI/AAAAAAAASYw/vq2gvtSsuyoiOzKVE5m_Toi2_YZNT1D8wCLcBGAsYHQ/s320/koolmeesje.jpeg" width="239" /></a></div>
<span style="font-size: large; text-align: justify;">Casi mediados de mes, y aquí sin saber qué hora es ni qué día de la semana. Seguimos confinados a nuestras cuatro paredes preguntándonos hasta cuándo durarán estas medidas. Hoy es el segundo día de pascua en Holanda, y a pesar de ser un día libre, es el día libre más extraño de mi vida. Me cuesta concentrarme, leer con detenimiento. Mi cerebro anda ahogado en el pensamiento de los inútil. Desasosiego. Falta de motivación. Mi dopamina (que me produce placer) se calcifica en mis entrañas. Veo por la ventana de mi estudio, y los únicos libres son las mariposas, los zancudos y las ardillas que convierten mi jardín en un festín primaveral. Placer para los ojos. ¿Cómo es posible que para curarnos tengamos que aislarnos de nuestro ser natural y social?</span><br />
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: large;">Hoy por la mañana un ave pequeña llamada </span><i style="font-size: x-large;">parus major</i><span style="font-size: large;"> o el carbonero común, un pájaro de pecho amarillo que habita esta parte del viejo continente, estaba parado delante de la puerta de salida de mi casa. Parecía enfermo. Sus grisáceas alas yacían sin el brillo de sus otros compañeros. Su canto era casi inaudible. Abrí la puerta para acercarme a él, y evidentemente, tal como me lo esperaba, no se fue volando (algo que normalmente hacen), sino que se quedó allí tiritando de frío, inflando su plumaje, dando un paso al costado. ¿Estaría sufriendo? </span><br />
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<span style="font-size: large;">No sabía qué hacer. Mi hija de cuatro años me decía que debía llevarla a su casita en el árbol para que se mantenga calentita, mamá. Era mejor no hacerlo, no me atrevía a coger al ave entre mis manos. Le servimos agua y le dimos unos gramos de alimento para pájaros, pero el animalito no parecía interesarse en absoluto. Así que lo dejamos tranquilo y nos volvimos a la casa. </span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
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Después de media hora escuché un golpe en la ventana de la cocina. Era el carbonero que de una alzada se había dado con el travesaño. Se sujetó con esfuerzo a la madera, algo que en los cinco años que llevo aquí jamás había visto. Se quedó allí mientras llovía un poco. Cuando volvimos a ver cómo le iba, desapareció.<br />
<br />
Su desaparición me dejó desmoralizada. He revisado todo mi jardín, desde mi huerto orgánico hasta las macetas con geranios colgadas de las paredes. No lo encuentro. ¿Se fue volando? Sólo espero que siga vivo y que se haya recuperado. </div>
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<br /></div>
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Escribo esto tres horas después. El sol ha salido, alegría la mía. Me hace sentir mucho mejor. </div>
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Roermond, abril 2020</div>
</span><div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-16983625942978657032020-04-13T12:59:00.003-01:002020-04-13T12:59:31.144-01:00Semana Santa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://elcomercio.pe/resizer/I1-s3h8NzIINLUUKpSUxTdu-Xu4=/980x528/smart/arc-anglerfish-arc2-prod-elcomercio.s3.amazonaws.com/public/4EJW5CXVGFDHDOWYLS4IHT5TCQ.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="431" data-original-width="800" height="172" src="https://elcomercio.pe/resizer/I1-s3h8NzIINLUUKpSUxTdu-Xu4=/980x528/smart/arc-anglerfish-arc2-prod-elcomercio.s3.amazonaws.com/public/4EJW5CXVGFDHDOWYLS4IHT5TCQ.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Viernes santo. Viernes de recogimiento. Viernes de procesión. Mi recuerdo viene de cuando era pequeña. Todos los jueves o viernes santo llegaba mi abuela paterna a eso de las seis de la tarde a tocarnos la puerta de la cuatro-cero-cuatro (la casa de mi infancia). Llegaba con una canasta llena de pétalos de rosas, de las rosas de su jardín, de un aroma casi perverso. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Ella venía a ver con nosotros la procesión de semana santa que pasaba delante de mi casa. Nos daba una vela a mí y a mi hermano, y esperábamos impacientes ese momento del año. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">La procesión se acercaba desde lejos. Bajaba por la avenida Cayma tocando una melodía torva y triste bajo el compás sombrío de un llanto de tubas, trompetas y saxofones. Varios feligreses cargaban a los hombros pesadas imágenes de yeso de unos trescientos kilos o más, como penitencia. Jesucristo cargando la cruz, Jesucristo crucificado, Jesucristo en una urna de cristal y la Virgen María, triste, vestida de negro. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Yo los bañaba en una lluvia de pétalos de flores. Mis tiempos devotos, de cuando quería ser monja. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Era un tiempo en los que me pasaba todas las tardes de los dos feriados de semana santa viendo películas bíblicas. Había las veces que me amanecía delante de escenas de Ben Hur o Barrabás o La vida de Jesús.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Qué diferente lo es ahora. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-y43SXR0PewE/XpRvtEpQZ6I/AAAAAAAASYk/f47jFbpcheE5SAU9dRH9naIAKVKGTzD6ACLcBGAsYHQ/s1600/leyenda-del-conejo-de-pascua.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="625" data-original-width="1000" height="200" src="https://1.bp.blogspot.com/-y43SXR0PewE/XpRvtEpQZ6I/AAAAAAAASYk/f47jFbpcheE5SAU9dRH9naIAKVKGTzD6ACLcBGAsYHQ/s320/leyenda-del-conejo-de-pascua.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Ahora ya no celebro la Semana Santa. La imagen de mi infancia de conmemorar la muerte de Cristo que yo vivía con fervor ciego, ha cedido a la magia del recibimiento de la primavera (del norte de Europa) que, además, celebro con mi hija de cuatro años. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El simpático conejo de Pascua llega a mi casa a regalar huevos de colores a los niños. Es motivo de alegría. De felicidad después de tres meses sumidos en la oscuridad del crudo invierno. De fertilidad y amor. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Mucha gente me pregunta cuál es la relación del conejo o liebre y los huevos, que en realidad los pone la gallina. Los huevos representan el renacimiento, y la liebre, la fertilidad. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Es una tradición considerada pagana por los católicos pero es más antigua que ella. Y la verdad es que prefiero celebrar la alegría antes que la lúgubre historia de una crucifixión (sin desmerecerla, por supuesto).</span><span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">En todos estos recuerdos imborrables, lo más hermoso era mi abuela que fiel a su fe y a su familia me motivaba a tirarle los pétalos de flores al 'Hijo de Dios' y a la 'Virgen María' como señal de gratitud y de honra. A ella, mi abuela, le estoy agradecida por haberme dado estos recuerdos tan nítidos de lo que fue mi infancia en la cuatro-cero-cuatro. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Roermond, abril 2020</span></div>
<div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-63464607904293053162020-04-10T07:24:00.004-01:002020-04-10T07:44:16.202-01:00Mi pedazo de territorio<div style="text-align: justify;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-skWpSehKOPk/Xo982hOZkqI/AAAAAAAASTU/r_V7z2VWqWsHakg_-km-7ESQ4mUzPMTVgCEwYBhgLKs4DAMBZVoBqAOoI_HOAidLt0N5vhWSfa7K8ItCc0AHo-R6wQbzZRV-AWEAimMhfhI3hXfGkQPK3Tzqs3-IBTUjdYRXvmuMKku9g6N-wa09jKJNnPDikVCILTMr5SO4eNE1P-jnDEDbXYu9YpNy7cQ3OKOZBRXSQhG1KjM-iFuhEEH4bpPRAlT6xLp8ugVTYDgjuHdyPnVXGfxE9UmXFKUA3ntOYByQ1RRvtR9ed5TZB_BJLgycnffu-bzisOVif8sDdNwKLfSy4Nku5mws_kMhlBTRV5ouJO4PqKEiMnal3LbesTkfZV7q-cZBlE3r7DAyi8OY0_WK3J9uThg9n7HuPoON7i8_qkcU6rr__7k2W7CKBRDoD_C8Y2_EEiCW7xYAEbuldxwrV-9etsZGMXRKIlcJr5GQwN1JCwGgxu8ouvVtm9GMqtSE2KMjSC5j_g-DvgsmR_kCURKI_-_4IC-Ob7lRmKWO3ucWVNEBzJ-LbJhrbrVK7VyX6l_PTqJmQfszX3dzeFAGWgCSwFNbYrZVAZfq-0LR8yqsZrCzulvz-O6PC8ONkrVM3_oQl2r9vzsSwi3UKueT07owzuk1RyKtDMX9FP5MG04xA43YZyAMHMJijvvQF/s1600/sudamerica.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1440" data-original-width="1078" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-skWpSehKOPk/Xo982hOZkqI/AAAAAAAASTU/r_V7z2VWqWsHakg_-km-7ESQ4mUzPMTVgCEwYBhgLKs4DAMBZVoBqAOoI_HOAidLt0N5vhWSfa7K8ItCc0AHo-R6wQbzZRV-AWEAimMhfhI3hXfGkQPK3Tzqs3-IBTUjdYRXvmuMKku9g6N-wa09jKJNnPDikVCILTMr5SO4eNE1P-jnDEDbXYu9YpNy7cQ3OKOZBRXSQhG1KjM-iFuhEEH4bpPRAlT6xLp8ugVTYDgjuHdyPnVXGfxE9UmXFKUA3ntOYByQ1RRvtR9ed5TZB_BJLgycnffu-bzisOVif8sDdNwKLfSy4Nku5mws_kMhlBTRV5ouJO4PqKEiMnal3LbesTkfZV7q-cZBlE3r7DAyi8OY0_WK3J9uThg9n7HuPoON7i8_qkcU6rr__7k2W7CKBRDoD_C8Y2_EEiCW7xYAEbuldxwrV-9etsZGMXRKIlcJr5GQwN1JCwGgxu8ouvVtm9GMqtSE2KMjSC5j_g-DvgsmR_kCURKI_-_4IC-Ob7lRmKWO3ucWVNEBzJ-LbJhrbrVK7VyX6l_PTqJmQfszX3dzeFAGWgCSwFNbYrZVAZfq-0LR8yqsZrCzulvz-O6PC8ONkrVM3_oQl2r9vzsSwi3UKueT07owzuk1RyKtDMX9FP5MG04xA43YZyAMHMJijvvQF/s400/sudamerica.jpeg" width="298" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Miro un mapa de América del Sur, un mapa de 1992 colgado en la pared de mi estudio, de National Geographic, que alguna vez recibiera mi padre de alguna suscripción, y pienso que el mundo geográficamente no ha cambiado mucho desde entonces. Los países latinoamericanos siguen allí con los mismos nombres y las mismas capitales. Chile sigue siento Chile; Argentina continúa siendo soberana (la asumo femenina) del mismo territorio; Perú con su costa, sierra y selva. Los topónimos se mantienen inamovibles. También los ríos, los volcanes, los nevados, el Pacífico y el Atlántico, pero sabemos, o sé, que este mapa que aún sigue vigente geográficamente no es el mismo en el microespacio en el 2020; las ciudades han crecido, las vías han dejado la trocha por el asfalto; el comercio entre países se ha hiperdesarrollado (¿existe esa palabra?); el ciudadano viaja hoy en día con un sólo clic a cualquier parte, algo impensable hace treinta años cuando salió publicado este mapa. Observo ahora la toponimia de lugares remotos: Tapi Aike, Macusani, Poopó, pero me desvío y mis ojos se clavan sobre el Pacífico y me pregunto el significado de unos números (4754) dibujados en el área azul del mapa, y unas flechas que suben desde la Antártica. Las flechas -indica el mapa- son el Peru Current (o más conocido como Corriente de Humboldt), y los números -supongo- reflejan la profundidad de la base del océano. Me cuesta abarcar en mi mente la dimensión de la profundidad de ese océano en el que solía nadar de pequeña con amigos en la playa. Me metía huachacas (clavados) entre los tumbos (olas). Veo la medición una y otra vez: 4754. No hay ninguna "m" de metros o alguna leyenda. Sin embargo, sin agua la cuenca del Pacífico sería un gran cañón, más profundo que todos aquellos que conocemos fuera del mar. Superaría al Colca, a Monte Perdido y al Gran Cañón. ¿Imaginan la Tierra sin agua? Sería un ser arrugado e irreconocible como un folio A4 convertido en una bola en la mano. Concluyo que si el virus Covid-19 por el que estamos tan preocupados, llegara a cambiar el microespacio, y que está amenazando el sistema de salud y económico mundial, pues no lo haría con nuestra geografía, porque creo que mientras no caiga un meteorito, la Tierra seguirá orbitando alrededor del sol.</span></div>
<br />
Roermond, 2020<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-81017356260645285592020-04-08T18:28:00.001-01:002020-04-08T18:28:07.403-01:00El lugar de mi confinamiento<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-mzY0fUFPH_o/Xo4h9-m05qI/AAAAAAAASPc/-NDIM_FvfX8i0NV04vq0fi3Ux6TvLyhBwCLcBGAsYHQ/s1600/mi%2Boficina.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1198" data-original-width="1600" height="479" src="https://1.bp.blogspot.com/-mzY0fUFPH_o/Xo4h9-m05qI/AAAAAAAASPc/-NDIM_FvfX8i0NV04vq0fi3Ux6TvLyhBwCLcBGAsYHQ/s640/mi%2Boficina.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
¿Qué decir ahora en tiempo de confinamiento? ¿que esta computadora que ven aquí trabajará más de la cuenta (es lo que deseo) o descansará? ¿Que invierto mi tiempo entre los papeles regados en el escritorio y en revisar los colgados de la pared? Miren la fotografía de aquella <i>passiflora peduncularis</i> de pétalos blancos y estambres jugosos que me cuida y me hace recordar lo hermosa que es la naturaleza, y la lámpara que parece un zancudo mirando desde arriba a un reloj rojo que me da cuerda en el tiempo. Este es mi lugar de trabajo, y así como todos los lugares idealizados en las agujas de mi cronómetro, tiene un background con libros y una vista espectacular de la calle de los zancudos. Sí, mi calle se llama así La calle de los zancudos porque transita al lado de un río Roer en el que los veranos es nido de insectos y, además, de hurones que visitan por las noches mi jardín. Mi confinamiento no me hace daño, estoy en una situación privilegiada, pero necesito salir a dar un paseo cada día para no hundirme en el inoportuno amodorramiento. </div>
<div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-57567182636659678412020-04-07T08:04:00.003-01:002020-04-07T08:04:59.158-01:00Ellos hacen el amor y yo me asusto<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><img alt="Niño atrapa a sus padres haciendo el amor – su comentario al día ..." height="336" src="https://cdn.ebs.newsner.com/wp-content/uploads/sites/10/2017/12/atrapaaa.jpg" width="640" /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Muchas veces me pregunto por qué durante nuestra niñez nos choca ver a nuestros padres, incluso imaginarlos, teniendo relaciones sexuales, como si ellos no pudieran o no debieran de tener relaciones sexuales.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Recuerdo aquella mañana en que encontré a los míos haciendo el amor. Entré a su dormitorio y los dos saltaron de un lado a otro asustadísimos, calatos, con pudor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Era como ver un acto de violencia. Como si mi padre le estuviera haciendo daño a mi madre. O al revés. Me quedé impresionada por varios días.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Yo sabía lo que era el sexo –en teoría–, mi madre me lo había explicado de una forma bonita cuando cumplí los diez años, pero nunca había visto en vivo el acto sexual, y el hecho de que mis padres fueran los protagonistas me chocó tremendamente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Pero me pregunto, ¿por qué tuve esa reacción tan brutal ante un acto que de por sí es central en nuestra existencia? ¿por qué además verlo como algo amenazante en mi relación de hija con mis padres?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Horas después me vino una indigestión terrible. No podía comentarlo con nadie, me sentía tristísima. Me senté en mi cama y me puse a llorar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Este pensamiento acaba de surgir a raiz de una re-lectura de “Las reputaciones” de Juan Gabriel Vásquez, finalista en la Bienal de Lima. Samanta –una de las protagonistas– rememora a partir de una imagen –de la casa de Mallarino, el caricaturista- una vivencia que creía olvidado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">El sexo como símbolo de violencia representado en la mente de un niño. ¿Por qué? ¿Cómo? En foros de internet mucha gente piensa que es disgustante ver o escuchar a sus padres haciendo el amor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Ahora a mi edad adulta me hubiese encantado que mis padres hicieran más el amor o el sexo, en lugar de discutir y de irse cada uno por su lado. Hubiese sido más sano, más humano, menos tabú.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span lang="ES">Roermond, mayo 2014<o:p></o:p></span></div>
<div>
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-29585283087401852862020-03-26T07:17:00.000-01:002020-03-26T07:17:51.398-01:00ODA AL CAFÉ<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "Adobe Garamond Pro",serif; mso-ansi-language: ES-PE;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-2G1aGg1vrsQ/XNlnYsSlXDI/AAAAAAAAMBg/O5SuyFUiweYDXcQYe2b5yeHaUR9REuiAgCPcBGAYYCw/s1600/cafe.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="435" data-original-width="580" height="240" src="https://1.bp.blogspot.com/-2G1aGg1vrsQ/XNlnYsSlXDI/AAAAAAAAMBg/O5SuyFUiweYDXcQYe2b5yeHaUR9REuiAgCPcBGAYYCw/s320/cafe.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "Adobe Garamond Pro",serif; mso-ansi-language: ES-PE;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "Adobe Garamond Pro",serif; mso-ansi-language: ES-PE;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "Adobe Garamond Pro",serif; mso-ansi-language: ES-PE;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "Adobe Garamond Pro",serif; mso-ansi-language: ES-PE;">El ático
holandés es un horno en verano. Hay momentos en los que necesito salir a una
cafetería aquí a la vuelta de la casa. Los camareros son amables. Me
conocen y además ya ni necesitan preguntarme qué deseo. Me traen un capuccino
con crema espolvoreado con canela. A veces necesito dos, tres o cuatro
capuccinos. No siempre despierto con la vena puesta, y para entrar en sintonía
bebo café. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "Adobe Garamond Pro",serif; mso-ansi-language: ES-PE;">Es curioso pero desde que llegué aquí, he aprendido a tomar esTe líquido
negro. No sé si es el clima o los años que van en aumento, pero el café es un
compañero de vida por estas latitudes. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "Adobe Garamond Pro",serif; mso-ansi-language: ES-PE;">Cada día nos vamos especializando más. Antes ni se me ocurría servirme
una taza. Ahora sé que el capuccino es un shot de expreso con leche previamente
pasada por una batidora. Que un Macchiato es un cortado. Que un Flat White es
dobles expreso y un poco de leche. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "Adobe Garamond Pro",serif; mso-ansi-language: ES-PE;">Escribo que escribo en esta cafetería que también es una chocolatería.
La señora que atiende pone siempre música … La vez pasada puso Susana Baca y me
emocionó.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "Adobe Garamond Pro",serif; mso-ansi-language: ES-PE;">Mi madre siempre le tuvo un culto al café. Mi padre, no. Cada año se
llevaba dos kilos de café holandés en la maleta. No es que en Perú no hubiese
buen café, el Valenzuela era el rito en casa, pero el aroma del holandés era
para ella como retornar a su hogar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "Adobe Garamond Pro",serif; mso-ansi-language: ES-PE;">Recuerdo una época en que el médico le prohibió tomarlo. Que cuántas
tazas se tomaba por día, pues unas diez, decía. La gastritis que se montó fue
de las peores que le vi. Paraba tirada en cama panza–abajo tratando de mitigar
el dolor con aero–om, unas gotas eficaces para la flatulencia. Bajó su dosis
diaria a tres o cuatro tazas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "Adobe Garamond Pro",serif; mso-ansi-language: ES-PE;">El hogar. Para mí siempre fue la cuatro–cero–cuatro. Es un lugar que
llevo ahora en mi imaginario. Mi hogar es la ciudad en la que crecí, no aquí a
miles de kilómetros de distancia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "Adobe Garamond Pro",serif; mso-ansi-language: ES-PE;">En mi primer trabajo –el cual sólo recuerdo por el café– era lo único
que se servía. Trabajaba en limpieza en una oficina de seis o siete despachos
del aeropuerto de Ámsterdam. Como escritora, no era el trabajo ideal, sólo para
acumular experiencia y ganar un poco de dinero antes de empezar a estudiar. El
primer día, el jefe me pidió que le haga café a todos los empleados. ¿Café?, me
pregunté yo. Me señaló una cafetera industrial capaz de hacerle café a
cincuenta personas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "Adobe Garamond Pro",serif; mso-ansi-language: ES-PE;">Lo único que me quedó hacer era seguir el recuerdo de mi madre quien
todas las mañanas me decía: pon la cantidad de cucharaditas como de tazas vayas
a tomar. Y así lo hice. No puse cincuenta, pero unas diez para veinte tazas, lo
cual, creo salió bien, porque nunca nadie se quejó, y yo empecé a volverme
adicta al líquido negro. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "Adobe Garamond Pro",serif; mso-ansi-language: ES-PE;">Regreso a la buhardilla. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "Adobe Garamond Pro",serif; mso-ansi-language: ES-PE;">Una paloma se ha posado en la única ventana que mantengo abierta. Glub glub glub, dice. “Ni se te ocurra entrar”, le advierto
señalándola con mi bolígrafo. Ella se va, pero vuelve. Interrumpe mi proceso de
escritura. No me queda otra que cerrar la ventana e ir a por un poco de café. Y
continuar a media noche con mi relato.<o:p></o:p></span></div>
<br /><div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-84676296912731863522019-11-18T12:01:00.002-01:002019-11-18T13:35:01.807-01:00De viaje al fin de Europa<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 18.6667px;"><i>Presentación del libro de crónicas viajeras "De viaje al fin de Europa"</i></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Cuando era pequeña recuerdo que me gustaba mucho
jugar con rompecabezas. Armaba varios que mis padres me regalaban en las
navidades o por mi cumpleaños, de doce, veinticuatro, treinta y seis piezas, hasta que llegó un día en el que me trajeron uno de cien. Era un mapa de
Europa, de norte a sur, y de este a oeste, con sus cuarenta países, o menos, en
ese entonces, y allí estaba Noruega. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-yJC8VlrwwmI/XdKVhLTQeRI/AAAAAAAAPtA/ldQoiTi8LCEElZFDBLcuaUhPiUs6vNthACLcBGAsYHQ/s1600/Imagen1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="510" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-yJC8VlrwwmI/XdKVhLTQeRI/AAAAAAAAPtA/ldQoiTi8LCEElZFDBLcuaUhPiUs6vNthACLcBGAsYHQ/s320/Imagen1.jpg" width="226" /></a><span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Noruega, un país del que no sabía nada. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">La segunda vez que oí hablar sobre ese país
escandinavo fue gracias a un caballo. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Era
un poni de color café, uno de los tres que había comprado el Club Hípico aquí
en Arequipa para que los niños de ese entonces aprendiéramos a montar caballo. El
nombre del poni era OSLO, nada más ni nada menos que la capital del país del
que he escrito este libro. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Y entonces le pregunté a mi madre:</span><span lang="es-419" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> “</span><span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14pt; line-height: 115%;">¿de
dónde viene ese nombre?”. Y ella me lo explicó muy bien, que era la capital de
noruega.</span><br />
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Esas fueron las primeras veces que escuché hablar de este
país al que he dedicado este libro titulado: “De viaje al fin de Europa”, gracias
a un rompecabezas y a un caballo. <o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: center;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">***<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Jamás había imaginado, mientras yo aprendía a galopar
y a armar rompecabezas, que algún día habría de sumarme a una caravana de
cuarenta ciclistas que deseaban atravesar este país nórdico de SUR a NORTE. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">-¿Hacemos el viaje? -me preguntó Wil mi marido una
tarde mientras mirábamos una película sobre Thor Heyerdal, el explorador
noruego que cruzó el Océano Pacífico, en una balsa fabricada en totora, desde
el puerto del Callao, en Perú, hasta la Polinesia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">De esto en el año 2017.<o:p></o:p></span><br />
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-DWXTN8iSna4/XdKVr-C6WsI/AAAAAAAAPtI/ZOLXG8w5IjQMff4pmAhp0NMl3FtTPi0XwCLcBGAsYHQ/s1600/01.%2BOslo%2B-%2BFlam%2B%2528159%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="911" data-original-width="1600" height="182" src="https://1.bp.blogspot.com/-DWXTN8iSna4/XdKVr-C6WsI/AAAAAAAAPtI/ZOLXG8w5IjQMff4pmAhp0NMl3FtTPi0XwCLcBGAsYHQ/s320/01.%2BOslo%2B-%2BFlam%2B%2528159%2529.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Confieso que la propuesta de Wil me fascinó pero que a
la vez me hizo dudar; teníamos a una pequeñita de un año que apenas había
aprendido a caminar. E ir de Oslo, la capital, hasta el punto más nórdico de
ese país (Cabo Norte) no era una proeza cualquiera, sobre todo por la pequeña.
Yo me moría de las ganas por hacer el viaje de tres mil kilómetros, durmiendo
en carpas, atravesando parajes poco conocidos por el hombre, admirando lugares
como las Islas Lofoten. </span><span style="font-family: "times new roman", serif; font-size: 14pt;">Antes ya había hecho rutas del tipo París-Dakar y
Quito-Ushuaia en bicicleta. Miles de kilómetros sobre los pedales. Y como no quería dejar atrás mi estilo de vida aventurero, pues
me decidí, nos decidimos, hacer el gran viaje al fin del mundo, con nuestra
pequeña de un año y diez meses.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: center;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">***<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Y es allí adonde me llevó la vida, a Noruega, un país
en forma de botija, ubicado al norte del continente europeo, que tiene una
bandera roja con una cruz azul atravesada. El viaje empezó en OSLO, la capital,
y terminaría en CABO NORTE, el punto más nórdico del continente europeo. CABO
NORTE, que como se ve en el mapa está a la altura de la Siberia rusa. La Laponia.
País de esquimales. En donde en verano nunca oscurece.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Además es un país de trols, de bosques prístinos,
alces, venados, de las auroras boreales, y de los vikingos. … Y un dato , el más
sobresaliente, el país en el que se entrega el PREMIO NÓBEL DE LA PAZ. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: center;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">***<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-D1IxKzJn5dY/XdKVnrcY41I/AAAAAAAAPtE/OoF7TEurlKQfYmgbYH9Ogms1eBZpS16jQCLcBGAsYHQ/s1600/00_Route.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="508" data-original-width="508" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-D1IxKzJn5dY/XdKVnrcY41I/AAAAAAAAPtE/OoF7TEurlKQfYmgbYH9Ogms1eBZpS16jQCLcBGAsYHQ/s320/00_Route.jpg" width="320" /></a><span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">De eso trata este libro que acabo de publicar, mi
ópera prima, mi primer producto acabado. En todos estos años que llevo
escribiendo sobre viajes y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>aventuras,
siempre he deseado oler las páginas del producto impreso, y por fin lo tengo
ahora aquí, y puedo compartir este momento emocionante con ustedes. Pues son
más de veinte años que llevo tecleando, relatos, pequeños poemas, artículos
periodísticos, que me han llevado a transitar rutas inimaginables en mi mapa de
vida, desde mis doce, época en la que descubrí la literatura y me enamoré de
ella. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Cuando me embarqué en esta aventura, es decir, en
Oslo, en el año 2017, decidí sentarme todos los días a escribir. Estaba leyendo
a un autor noruego en ese entonces, Karl Ove Knausgard, autor de seis volúmenes
titulados nada menos que Mi Lucha. Me fascinaba su escritura y me sigue
fascinando su manera de describir la cotidianeidad, y eso quise hacer con esta
historia. Escribir una historia de viaje que contemplara mi periplo con mi
pequeña de un año y diez meses, soportando lluvias a cinco grados de
temperatura en una carpa de lona (felizmente impermeable), tratando de hacerla
dormir sin oscuridad (pues, nunca se ponía el sol), y visitando con ella
bibliotecas, museos, piscinas, playas, entre otros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Entonces una vez que me embarqué en ello, escribí y
escribí y he aquí el resultado. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Así que con el recuerdo de un rompecabezas; de Oslo,
el poni, mis lecturas de Karl Ove Knausgard (y añado a Hamsun), de la película de la expedición
del Heyerdhal y mi cruce con los alces por la carretera, doy por
presentado mi libro, un dieciséis de noviembre , fecha muy especial para mí,
porque hoy mi padre -que ya no está-<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>hubiese cumplido ochenta y dos años, y fue él uno de los seres que más
me han inspirado a escribir. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Por eso, le agradezco a él que ya no está. A mi
familia. A mis amigos. A mis conocidos. A José Córdoba , editor de Surnumérica.
Y al centro cultural de la Universidad Nacional de San Agustín por haber hecho
posible este día en mi vida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span>
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Gracias a todos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Y con ustedes: “De viaje al fin de Europa”. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: right;">
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Susana Montesinos</span><br />
<span lang="ES-PE" style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Arequipa, 16 de noviembre 2019<o:p></o:p></span></div>
<br /><div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-46590440196383332662019-07-26T09:26:00.000-01:002019-07-26T10:16:39.471-01:00Deja vu en una noche de verano<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-aooFsJbvJSE/XTrePPWEECI/AAAAAAAANPM/loWehymDOBI_rxA55iLNenK9zWJwICXrwCLcBGAs/s1600/we%2Bzijn%2Bgesloten.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-aooFsJbvJSE/XTrePPWEECI/AAAAAAAANPM/loWehymDOBI_rxA55iLNenK9zWJwICXrwCLcBGAs/s320/we%2Bzijn%2Bgesloten.jpeg" width="240" /></a></div>
<br />
La almohada de mi cama parece haber sido sacada de alguna chimenea. Quema mi colchón, mi mesita de noche, el suelo de madera de mi casa. Y no sé cómo dormir a la medianoche, a cuarenta grados de calor.<br />
<br />
Un <i>deja vu</i>.<br />
<br />
Quince años astrás, el calor piurano. Recuerdo los veranos quietos a la sombra de los algarrobos del desierto sechurano; las vainas caían desde sus ramas y pinchaban los neumáticos de mi bicicleta. En la esquina de la casa en la que vivía, un perro famélico de color crema dormitaba el día entero a la sombra del quiosco de un zapatero (su dueño). Y a mí se me cerraban los ojos mientras el run-run de los mototaxis en la avenida Country eran tránsfugas de un sueño. La señora de ojos caramelo me tocaba la puerta del dormitorio para mantenerme despierta, siempre vestía una tela azul, estampada de flores naranjas. Era imposible. Caía presa de pereza.<br />
<br />
Este calor holandés es menos o más el mismo que esos verano en Piura. La bruma aplasta su aire cargado sobre nuestros cuerpos; ingresa como una marejada sigilosa por las ranuras de las puertas (y de las ventanas), y nos mantiene quietos dentro de los salones más fríos de las casas. Es como la molicie. Pesada. Amarilla. Lenta. El calor derrite las calles de ladrillos rosados. Y pone al país de cabeza.<br />
<br />
De pronto escucho por las noticias que más de ciento treinta vuelos se han cancelado en Schiphol, uno de los aeropuertos más transitados del mundo. Cien mil pasajeros terminan varados en los pasillos esperando un vuelo de conexión que no despega. En el centro de Ámsterdam, las tiendas cierran sus puertas hacia las doce del mediodía. Y mis vecinos salen a las diez de la noche a regar sus plantas, sentados sobre un banquito de plástico. Y las moscas se reproducen en los dinteles de las ventanas, y aterrizan sobre el teclado de mi ordenador.<br />
<br />
Nunca antes había vivido un calor tan agobiante. Ni en Piura. Ni en el Sahara. En aquellos lugares el aire circulaba hacia las cinco de la tarde, y refrescaba nuestras sienes pobladas de sudor. Aquí en Holanda, no. Las casas no se ventilan; las paredes son como brasas que tardan horas en enfriarse. Y si afuera hacen veinticinco grados, adentro treinta y cinco.<br />
<br />
A adaptarse a los nuevos tiempos.<br />
<br />
Y mojarse, chapotearse, ponerle a la vida un ritmo más apaciguado, más lento y alegre. Y sentarme a ver el Tour de Francia. Como quisiera vivir en la montaña, sentir el aire frío del aire acondicionado. <div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-24688806384649682142019-05-13T11:49:00.003-01:002019-05-13T11:49:47.021-01:00Un pequeño espacio de tiempo para un café<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-2G1aGg1vrsQ/XNlnYsSlXDI/AAAAAAAAMBc/hYiSUf8RRN8O_DvVafZG7dgbZktKcFIVACLcBGAs/s1600/cafe.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="435" data-original-width="580" height="240" src="https://4.bp.blogspot.com/-2G1aGg1vrsQ/XNlnYsSlXDI/AAAAAAAAMBc/hYiSUf8RRN8O_DvVafZG7dgbZktKcFIVACLcBGAs/s320/cafe.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sentada en una esquina de la ciudad de Maastricht tecleo mis primeras palabras después de muchas semanas de atasco. </div>
<div style="text-align: justify;">
Sí, anduve atascada en el asfalto, en la carretera A2 de Roermond a Amsterdam, detrás del volante, en el túnel debajo del aeropuerto de Schiphol, y me puse a pensar en el poco tiempo libre que tengo y todas mis 'obligaciones'.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ahora me siento en una cafetería con una sensación de libertad que me cuesta distinguir entre todo el caos que he vivido las últimas semanas. Aclaro, el buen caos, el positivo, el optimista, el que te da vida, la vida cotidiana. En mi caso, son mis clases de español en la universidad y en un colegio, la organización de mis viajes botánicos y en bicicleta, mi hija de tres años y el mantenimiento de mi casa de madera color chocolate, mis paseos en bicicleta y la escuela de Isabel.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Demasiados deberes, sin contar las reuniones sociales, los matrimonios, los almuerzos, los encuentros de mi hija con sus amigos, mis viajes a Amsterdam, mi marido, y el maní que cuelgo de un árbol para las ardillas de mi jardín. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Bebo mi café a sorbos con la extraña sensación que me da el tiempo libre. Hoy me propuse escribir otra vez. Teclear mis letras en este espacio. Me senté con un café y dije ¡basta! : ahora dejaré de lado mis clases, la preparación de los exámenes, los libros de Abanico, Bitácora, Gente Hoy, y me dedicaré aunque sea a escribir unas líneas en este blog que tantas alegrías me ha dado siempre. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero soy inconstante, lo sé. Es decir, me hace falta tiempo. Quizás, hacerme tiempo para evacuar mis palabras empozadas en mi herida garganta. Y hacer desvanecer la angustia que me da el no escribir. Un pequeño relato cada día, aunque sea diez minutos. El <i>flow</i> de contar historias.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Susana, 2019</div>
<div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-66757473921593952302019-05-10T11:59:00.000-01:002019-05-13T12:06:46.478-01:00Tribulaciones<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-zUcYkyiaX1U/R54g2bBa2LI/AAAAAAAAB7E/aEQr8Zb4NpkRPlrLGAJPAKRGHIwKGOZtACPcBGAYYCw/s1600/IMG_0113.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="640" src="https://2.bp.blogspot.com/-zUcYkyiaX1U/R54g2bBa2LI/AAAAAAAAB7E/aEQr8Zb4NpkRPlrLGAJPAKRGHIwKGOZtACPcBGAYYCw/s1600/IMG_0113.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
Una foto de mi desierto favorito, La Joya (Arequipa, Perú)</div>
<br />
<br />
Buscar una buena historia cotidiana, qué difícil. (Soy demasiado exigente, ¿sabes?)<br />
La inseguridad de haber pasado seis meses sin escribir diariamente.<br />
Explicar el subjuntivo, bellísimo modo del español.<br />
No sé si la historia es lo que vale, más bien la forma cómo se cuenta, sí.<br />
Pero cada persona es tan distinta.<br />
¿A qué público dirigirme?<br />
<br />
<br />
<br /><div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-41053902695498788062018-08-14T17:09:00.001-01:002018-08-14T18:37:08.330-01:00El ansia de esperar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-CRLZhgwAMms/W3MavtYRgRI/AAAAAAAAHWc/993Zl48a8kYh0sz4DinSkbntPxQfOkepwCLcBGAs/s1600/andrea%2Bkohler.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1081" data-original-width="720" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-CRLZhgwAMms/W3MavtYRgRI/AAAAAAAAHWc/993Zl48a8kYh0sz4DinSkbntPxQfOkepwCLcBGAs/s320/andrea%2Bkohler.jpg" width="213" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Desde hace algunos años llevo escribiendo una novela que me está costando tiempo en terminarla. Algunas personas saben acerca de este texto, y ellas, a las que les he contado que escribo, siempre me preguntan: "¿Y tu libro?". </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Siempre he creído que cuando uno escribe algo que considera importante para uno mismo, hay que darle tiempo para cuajar, descansar, madurar, porque si uno se lanza al ruedo o al agua demasiado temprano, claro, quizás no nade bien esos primeros e importantes cien metros de recorrido. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Escribir una novela es como prepararse para correr una maratón. Hay que estar entrenado 'físicamente' para disfrutar cada etapa y elemento de esa carrera. Lo digo porque, por ejemplo, qué pasaría si mi vecino se lanzara a correr una maratón sin estar entrenado, lo haría con tropiezos, hasta incluso caminando, y no sabría contar con orgullo -ni siquiera recordaría- cada detalle del sufrimiento. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
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Escribir es para mí muchas veces sufrir. La gente imagina que uno escribe y ya, ya está listo el texto. Sin embargo, llegar a ese nivel tan ansiado al que uno quiere llegar, describir nítidamente cada escena, personaje, situación, entre otros, no sólo necesita de una voz, sino de muchas horas de trabajo detrás de las hojas en blanco o del teclado. </div>
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Hoy encontré un artículo en El País. Me atrajo por el simple hecho de que nos estamos convirtiendo en máquinas productivas en esta era de la información. </div>
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"No hay que tener miedo a no hacer nada productivo", dice Andrea Köhler. Y lo digo porque vivo en Holanda, un país en el que es importante siempre estar ocupado en algo productivo, incluidos los jubilados. </div>
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Aquellos lapsos que el tiempo nos regala para estar con nosotros mismos, es "una (in)acción que hoy es anatema o supuesto estado de imbecilidad improductiva", continúa Andrea Köhler. </div>
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Y me siento identificada. </div>
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Muchas veces aquellos lapsos de improductividad o como le llamen, son buenos para volver a la esencia. En el caso de la escritura, la mente sigue trabajando aún dormida. Y además sirve para cuajar el trabajo creativo. </div>
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"Todo creador, sostiene Köhler, debe soportar la espera: a que lleguen los pensamientos y se ordenen. Es lo que Kafka llamaba “el titubeo antes del nacimiento” porque, como dice ya ella, “a la musa no se la obliga, pero hay que prepararle el terreno, esperar”. Se trata, pues, de entender toda espera “como tiempo regalado y no perdido”.</div>
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Así que todo tiene una razón de ser, un tiempo determinado. Esperar no nos hace mal. Encontrarnos con nosotros mismos, tampoco. Escribir es un largo proceso de maduración. Y a unos nos cuesta mucho más que a otros. </div>
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Lea el artículo completo sobre Andrea Köhler y el ansia de esperar, <a href="https://elpais.com/cultura/2018/07/22/actualidad/1532254071_117195.html" target="_blank">aquí.</a></div>
<br /><div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-61410657613094555282018-08-13T11:52:00.000-01:002018-08-13T11:52:42.818-01:00Mi cuerpo tiene memoriaDía de lluvia después de un eterno sobrecalentamiento global, de haber vivido en bikini, de haber dormido en jardín, nadado en piscina, bebido jugo con hielo. Ahora llueve detrás de mi ventana y el cielo está de gris.<br />
Somos animales que nos adaptamos a nuevas experiencias. Mi cuerpo tiene memoria y vivimos así el trueno, el relámpago, nada mejor que escribir con tinta en los dedos de las manos, un día gris.<div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-12085189882299301162018-05-24T11:50:00.002-01:002018-05-24T11:50:31.120-01:00Tengo sed<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-plJF61NFxoU/WwazFHDOuRI/AAAAAAAAHUo/BDgUXxUdP-07vmI_ATxRR-SgpluoQTIewCLcBGAs/s1600/marchesi-antinori-villa-antinori-bianco-toscana-igt-tuscany-italy-10632947.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="186" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-plJF61NFxoU/WwazFHDOuRI/AAAAAAAAHUo/BDgUXxUdP-07vmI_ATxRR-SgpluoQTIewCLcBGAs/s320/marchesi-antinori-villa-antinori-bianco-toscana-igt-tuscany-italy-10632947.jpg" width="99" /></a></div>
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<span style="font-size: large;">Quince estudiantes dan un examen de español alrededor de una mesa en forma de U. Yo analizo el movimiento de sus bolígrafos sobre unas páginas en blanco. Nerviosos, idos. Creen escribir la palabra apropiada, dudan de sus conocimientos. ¿Subjuntivo? Cada uno de ellos lleva una botella de agua sobre la mesa para apagar la tensión de fin de año; no la típica botella de Pellegrini o Spa o Reine, sino sus propias botellas recicladas. Es curioso pero las hay, de los más diversos formatos. Dos de ellas son de Pepsi; curiosamente de los estudiantes de habla inglesa, a quienes confundo por su tipo de peinado, es que son tan parecidos !! Otras dos son 'bidones' que suelen llevar los ciclistas ancladas a la bicicleta. Facebook, dice una de ellas. Hay desde botellas de smoothie del Hema, otras de limonada compradas en alguna tienda, una de madera y a la moda ecológica. Pero la que se gana el premio, la que tiene la medalla de oro, es una de Villa Antinori, de Toscana, Italia. El hecho de que un vino haga de botella de agua en una clase de la universidad, dice mucho de su dueño. Mi alumno, su dueño, le da un sorbo al agua y saca un veinte.</span></div>
<div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-82138742941770986422018-05-14T07:14:00.002-01:002018-05-16T09:13:28.282-01:005 minutos5 minutos de tregua.<br />
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5 minutos de alegrías.</div>
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5 minutos no planificados en tu agenda.</div>
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5 minutos sin compromisos.</div>
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5 minutos para llevar a la niña al colegio.</div>
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5 minutos para dejarla con la profesora. </div>
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5 minutos para que llore y me abrace.</div>
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Y yo salga corriendo...<br />
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Miro el reloj.<br />
5 minutos para llegar a la cita con el médico. </div>
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Llamas para decirles que tardarás 5 minutos, </div>
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y una voz socarrona al otro lado de la línea me quita<br />
la esperanza </div>
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de los 5 minutos. </div>
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Me dice: "Ni 5". </div>
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Y me cancela la cita. </div>
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<a href="https://1.bp.blogspot.com/-1PYvzdnCaBw/WvlFz1uaYdI/AAAAAAAAHSg/8LGburz9QsYuZghTmtWoOPPheLzo-6ngwCLcBGAs/s1600/llegar%2Btarde%2B2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="183" data-original-width="275" src="https://1.bp.blogspot.com/-1PYvzdnCaBw/WvlFz1uaYdI/AAAAAAAAHSg/8LGburz9QsYuZghTmtWoOPPheLzo-6ngwCLcBGAs/s1600/llegar%2Btarde%2B2.jpg" /></a></div>
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<div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-74238560133765213412018-02-25T09:43:00.000-01:002018-02-25T09:43:56.538-01:00El sendero de hieloMuchas veces cuando me preguntan por qué hago estos viajes de larga distancia la gente seguramente se imaginará que soy de extremos. Debo decir que siempre me ha gustado retar a mi cuerpo por más frágil que sea y andar como los antiguos, en busca de nuevos descubrimientos.<br />
Creo que vivimos en una época en la que está 'casi' todo descubierto. Los europeos ya conquistaron los 'nuevos' continentes, y nosotros vivimos ahora en un mundo emancipado. Nos es fácil viajar a la China que descubriera Marco Polo, a las Galápagos de Darwin, incluso al polo norte de Amundsen. Sin embargo, nosotros los seres humanos aún tenemos esa sed , ansias, pasión por el descubrimiento. Queremos ser nuestros propios héroes. Conseguir conquistar un fin. Sólo necesitamos de un acicate que nos guíe y motive para hacerlo.<br />
¿Viajes extremos? Pienso que siempre hay gente mucho más extrema que uno / -a. Si yo crucé el Desierto del Sahara en bicicleta, pues hay quienes lo han hecho a trote: corriendo.<br />
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Hace poco vi este esta video-crónica de un ciclista extremo. Partió desde Ushuaia, la ciudad más austral de Argentina, para conquistar el punto más nórdico del continente americano, un pequeño pueblito al norte de canadá. Y no lo hizo en verano, sino en invierno. Quiero compartir con ustedes este documental para que vean lo que es pasar frío, oscuridad y miedo. Esto es para los de piel gruesa, acostumbrada al frío. Prefiero mil veces el calor de cincuenta grados del Sahara.<br />
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Espero les guste.<br />
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="360" mozallowfullscreen="" src="https://player.vimeo.com/video/252863313" webkitallowfullscreen="" width="640"></iframe><br />
<a href="https://vimeo.com/252863313">The Frozen Road (Full Film)</a> from <a href="https://vimeo.com/benpagefilms">Ben Page Films</a> on <a href="https://vimeo.com/">Vimeo</a>.<br />
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<br /><div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-14723676.post-7034827661050969982018-02-10T21:52:00.002-01:002018-02-10T21:53:32.110-01:00"No soy un dios, simplemente escribo"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-yYslllpBL8w/Wn93ruM0NhI/AAAAAAAAHH8/jEWtKW3TVlM1ENU1UUxshUapH2gmaixXQCLcBGAs/s1600/cees%2Bnooteboom.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="300" height="358" src="https://3.bp.blogspot.com/-yYslllpBL8w/Wn93ruM0NhI/AAAAAAAAHH8/jEWtKW3TVlM1ENU1UUxshUapH2gmaixXQCLcBGAs/s640/cees%2Bnooteboom.jpg" width="640" /></a></div>
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"Die we niet zijn,<br />
die we zelf zijn"<br />
Cees Nooteboom<br />
<br />
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Así empieza el gran Cees Nooteboom (La Haya, 1933) una serie de poemas titulados Una huella sobre la arena blanca, que hoy mientras paseaba por las calles de Utrecht, encontré en una pequeña librería del centro; librería acogedora, de aquellas pequeñas, con dependientas realmente dedicadas a la lectura.<br />
<br />
Si tradujera los dos versos que cito, serían así:<br />
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"Aquel quien no somos,<br />
aquel quien somos nosotros"<br />
<br />
(De mi propia traducción)<br />
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Poema que pasó desapercibido cuando leí la versión traducida al español por Fernando García de la Banda. Debe ser difícil traducir el neerlandés, sobre todo la poesía, al castellano. Pero me llama la atención. Porque cuando leí el poema en holandés logré percibir la voz del poeta y, además, aquello que sugiere en el corto texto: Aquel que está al lado de la página en blanco no es el mismo que aquel que deja una huella en la arena blanca de una página. El narrador y lo narrado. Y aquel que lo explica, que lo disecciona, y termina por darle la vuelta a las palabras.<br />
<br />
Cuando a Nooteboom le preguntaron en el Hay Festival en Arequipa 2017 qué sugieren sus poemas, simplemente respondió que aquella pregunta la deberían de contestar los lectores, y ellos mismos interpretar sus palabras. Como bien dijo: "No soy un dios, simplemente escribo".<br />
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El poema se encuentra en la antología Luz por todas partes (Colección Visor de Poesía, 2018).<div class="blogger-post-footer">Publicado en www.perderpaises.com</div>Susanahttp://www.blogger.com/profile/06570902215726876471noreply@blogger.com0